Спрага. Спека.

Сонце сяє, спалюючи світ.
Скрізь сухий, спекотний серпанок,
Степи скуйовджені, спраглі, сірі.

Сльози сохнуть, серце стискається,
Спека сковує сили.

Старий селянин, сивий, сутулий,
Ступає стежкою, спітнілий спекою.

Сонячний сніп сипле світло,
Сліпить, смикає струни страждання.

Склянка студеної, свіжої… —
Сон спокусливий.

Скелі стоять, спалені століттями,
Сухі, самотні, скам’янілі стражі.

Серед степу — струмок сріблястий,
Слабкий, скупий, співає стиха.

Селянин слухає, сподівається.
Спрага ссе серце, стомлює сили,
Свідомість спливає, сниться спасіння.

Скільки страждати?
Скільки сонце сяятиме?

Смеркання солодке, спокійне, синє,
Світанок свіжий — спокута страждань.

Селянин сідає, спираючись стомлено,
Склянку струмка сьорбає скупо.
Смак свободи, смак спокою,
Світ оживає, співає струмок.

Спрага стихає.
Спека слабшає.

P.S. Фото не ілюстрація до вірша. Це окрема робота з тією ж назвою.

Я смерти не боюсь…

Я смерти не боюсь
Я к смерти безразличен.

Что, впрочем,
означает

безразличье к жизни.

Что, впрочем, означает
Просто Безразличье: Жизнь или Смерть,

Где — что, на самом деле,-
Неразличье.

И не важно.

На этой точке
умирает смерть.
Как страх, как завершенье, как смиренье,

Как покойство.
Как граница.

Теперь уже
Смогу ее проспать
Ночную остановку
Алетейю.

Улетаю…

И пограничник мне в купе не постучит,
Мы с ним уже знакомы.
Что будить?

Над бледною ночной рекой
поезд
простучит,
как будто забивая гвозди
в пустоту..

Стучат колеса.
Лес.
и слезы.
все
позади.

Такие волнистые пальцы у ветра…

Такие волнистые пальцы у ветра
И волокнистые пальцы травы
Сплетаются вместе в легком пожатьи
Перед разлукой
на столь долгий миг…

Ветреный ветер уходит на запад
Чтобы с востока вернуться обратно

Пес бестелесный
бегущий на запах
Собственной шерсти…

Что толку жить в чужих стихах…

Что толку жить в чужих стихах,
Стихая в них, бушуя,
И голосом умело подражать
Движению Души —

Чужой Души
Распоротой по шву… Я
Не умею подражать
Движению Души…

И голубиной своре в зале
Стихи свои крошить

Что я могу сказать… О, бедный Жорик…

Что я могу сказать… О, бедный Жорик,
Пока твой череп в мягкой кожуре,-
Что ты Гекубе, что тебе Гекуба,-
Копай могилы, водку на жаре

Дави с прохожим безутешным… Тошно
глядеть на мир, что сделан не пером,
А богом, слишком все реально,
И не поможет критик с топором.

Червь премерзкий, гладкий, потный…

Червь премерзкий, гладкий, потный,
Это ты то — зверь свободный?
Покоритель мрачных недр??

Да пока своею рожей
Ты милиметр скукожишь,
Я пройду десятый метр!

Я тут строю паропланы,
Самоходы, крестораны,
А ты роешь под меня?

Ох! Мы встретимся с тобою,
Подлый червь, готовься к бою!
Пива!
Женщин! .
..и коня…