|
Я вижу музыку в домах...
В их стенах серых -
Минорный тон и всплеск седой тоски.
Мои ночные улицы и скверы -
Я ваш отшельник, вы - мой вечный скит...
Ко мне стихи приходят словно боги,-
Частицею священного огня;
Я благодарен им - в числе немногих
Они к себе приблизили меня.
И я брожу по темным переулкам,
Как тайну город доверяет мне
Молчанье скверов, эхо улиц гулких,
Застывших в сонной тишине...
И если город, подарив мне песню,
Меня взамен когда-нибудь возьмет,
Он, может быть, под клавесины лестниц,
Меня, строкой из песни пропоет...
|
|
|
О, мистер Гамильтон!
Погляди, как в снегах милитон
Отбивает ногами тон -
Скриплый снежный аккорд.
Неуютен, как снега ком,
Никому и ничем незнаком,
Он стоит вопросительным знаком
Как на точке
на шаре земном...
Впрочем,
он здесь совсем не причем,
Был случайно он мною прочтен;
На странице,
распахнутой снегом,
Он стоит с пустотой обручен...
Пролистаем теперь все, буквально,
Эти улицы, словно букварь, но
Тот, кто здесь научился читать,
К ним вернется однажды обратно
И раскроет обложки парадных,
Где живет голосов суета...
Где закладкой дорога-дорожка...
Книга судеб в кирпичной обложке,
Здесь сюжету мешает сюжет.
Здесь, за дверью, мяукнувшей кошкой,
Вечно пахнет печеной картошкой
И иной в доме вечности нет!
Впрочем,
я здесь совсем не причем,
И в парадном, под пыльным лучом,
Незнакомый сегодняшним Жителям
Я на память свою обречен...
|
|
|
|
|
<< Первая < Предыдущая 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 Следующая > Последняя >>
|
|
Страница 7 из 17 |
