Ты пишешь мне из жизни иной.
Письмо.
Пальцем, по моей спине.
Мы рядом лежим.
Но ты так далеко, что иные письма не доходят
В ту жизнь, в которой я теперь живу.
И я боюсь повернуться, увидеть — исчезнешь
И оставишь письмо неоконченным.
Как мы оставили непочатым
Бокал
Судьбы
Налитый на двоих…
Ты пишешь пальцем по спине
Письмо
В котором все, что не сказала
Все что
Друг другу мы уже не скажем
Наш разговор – руками –
Вот письмо допишешь,
Оденешь платье и вуаль печали
И наши руки, в воздухе всплывая,
В прощальном жесте
Нас разъединят.
Вот ведь смешно –
Протянутые руки
К друг другу –
Нас разъединят.
И мы вернемся в свои жизни
Ввернемся в одиночества свои, как в одеяла,
Которые привычней
И теплее
Чем холод
Обнаженных душ
Наедине.
Дописано письмо…
Нет, просто кончилось тепло
Которым ты писала…