На дне подсознания, в зыбкой его глубине,
Какое-то слово невнятное бродит во мне.

Зияя созвучьями, завороженно звеня,
Какое-то слово и мучит, и ищет меня.

В нем блеск декораций и джазовый посвист трубы,
В нем запах акации, топот погромной толпы.

То дастся в ладони, то выскользнет из-под руки
Проклятое слово - осколок прекрасной строки.

Чего же ты хочешь, в какой тебя вставить сюжет,
В каркас ударений и пауз, в измеренный жест?

В чеканные формулы или в блаженную смурь?
Жиганской напевкою или предвестником бурь?

Магнитное слово мерцает в моей глубине.
Я словно забыл, как строка возникала во мне.

Дымится настольная лампа, и мрак из углов.
Так кто же я сам, извлекающий музыку слов?