Здесь пусто так, что впору умереть.
Известно только городскому стражу, 
Какую пряжу улиц нам навяжут 
Искуссные вязальщицы судьбы.
Здесь люди, как ожившие гробы, 
Плывут вдоль верениц свечей и плачей - 
Пристанище трагедии бродячей
У готики из красных кирпичей.
Витражное сияние очей,
И саван моря, плоского, как блюдо.
Я убегу, я улечу отсюда,
И вскоре все мне буде нипочем,
Да только жизнь за красным кирпичем 
Останется такою же, как ране - 
Закат из янтаря в оконной раме,
Пронизанный игольчатым лучем.