Своим молчанием томимы,
Под пляску пьяную огня,
О чем? О чем же говорим мы?
Ведь Вы не любите меня...

Во всем Вам потакая слепо
Я, сумасшедший от любви,
Был Вам нелепее нелепых,
Которых не любили Вы...

Вы, мир держа в ладони узкой,
На жизнь не оставляли шанс...
Я умер...
бы,
не будь я русский,
А так - я пью,
и Вам пою романс...